Por José Rivela Rivela Las tertulias literarias de Ourense tienen algo de sobremesa que nunca se acaba, como si fueran la prórroga de una misa mayor, pero sin cura ni evangelio. A El Cercano, ese café que Moncho Conde Corbal gobierna con más paciencia que un alcaide benévolo y con más verbo que muchos cronistas, llegan cada día los mismos rostros de siempre: Santiago Lamas, Pura Vázquez, Daniel, Manolo Montero, Carlos Barrajón… y también José

Por José Rivela Rivela Si uno se pasea por Ourense, puede encontrar de todo: termas romanas, calles en obras eternas y hasta algún café donde lo más caro es callarse. Allí, en El Cercano, aparece un personaje singular: Cándido Caride. Y digo “aparece” porque nunca entra ni sale como los demás. A Cándido no se le ve llegar: se materializa, como esas bacterias que, según él, surgen en los lugares más insospechados. Cándido es microbiólogo.

  Hay hombres que construyen su vida como una catedral de piedra: lenta, paciente, erguida en el tiempo. Otros lo hacen con las herramientas del campo, dejando huella en la tierra. Manuel Montero, en cambio, eligió un suelo más frágil y secreto: el tatami. Sobre esa alfombra de caídas y levantamientos, ha edificado una obra que sobrevive más allá de las medallas y de las fechas. Su historia nace en un gesto que parece una

Por José Rivela Rivela En España tenemos la costumbre de colocar a cada cual en su sitio: al cura en la sacristía, al alcalde en el palco de las fiestas, al médico en el casino y al físico en un laboratorio lleno de cables y pizarras. Pero en Ourense, que siempre fue una ciudad más ingeniosa que obediente, los físicos terminan en las tabernas. Y así es como aparece Jacinto Seara en El Cercano de

Por José Rivela Moncho Conde Corbal no es, propiamente, un empresario. Lo suyo tiene menos que ver con las cuentas corrientes que con las cuentas de sobremesa. Porque Moncho ejerce de lo que en las aldeas y en las ciudades pequeñas siempre ha sido oficio serio: tabernero de tertulias. En su página, El Cercano, no hay barra ni humo ni parroquianos con vaso corto en la mano. Y, sin embargo, allí se da cita la

Por José Rivela En un lugar de Galicia, de cuyo nombre me acuerdo bien porque está siempre envuelto en niebla, vivía un médico llamado Santiago Lamas, hombre grave en su porte y discreto en sus palabras, que había ejercido por muchos años el arte de la psiquiatría en los hospitales de Ourense. Decíase de él que, más que recetar pócimas o mandar jarabes, tenía por costumbre sentarse a escuchar los desvaríos y melancolías de sus