DOMINGO FABULA: Aquel país de todos los rayos y centellas, cuya población, madurada artificialmente en un invernadero de plástico chino alumbrado por la noche con las lucecitas solidarias de los teléfonos móviles en un concierto de rap, estaba gobernado por un Politburó en el que tenían cabida todos los representantes de las mejores familias nacionales: borrachos, prostitutas, ladrones, mentirosos compulsivos, analfabetos de carrera, poetas de ripio, fiscales del Estado traidores, fantasmones de discobar, jueces

  MARTES En el último Consejo de Ministros celebrado a puerta cerrada y del que yo he conocido casi todo su contenido porque he puesto la oreja en un tronco hueco, ha habido un solo, pero retorcido, punto de la orden del día. Se trataba de acordar, entre toda la ministrada, quién es la persona idónea para dimitir o cesar motu propio por culpa del escandalo sexual de las mascarillas, también denominado por los medios

  DOMINGO Cada vez con más frecuencia dudo de la inteligencia de aquellos que tienen la encomienda de gobernarnos. No dudo ya, como me podía ocurrir en los comienzos de este escepticismo radical del que he enfermado, que a veces su razón falle por culpa de las condiciones atmosféricas o por la velocidad de traslación de la Tierra o por la ingesta excesiva de recortes de maíz transgénico o de antibióticos contra la gonorrea. No,

  DOMINGO No he visto jamás una gala de los premios del tío Óscar, ni tampoco del abuelo César,  ni siquiera del genial Goya, pintor. No los he visto porque no los soporto más allá de veinte segundos. Con esos espectáculos me pasa igual que con muchas novelas, que les doy veinte páginas, es decir diez hojas que se puede llevar el viento. A las series que proliferan, se multiplican y mueren, no llego a

  DOMINGO Han venido todos desde los cuatro puntos cardenales y episcopales de esta Galicia de los Desesperos y desde el arzobispado de Madrid. La campaña electoral parece que produce extrañas mariposas en el estómago y a estos feriantes se les abre el apetito de papeletas y han venido todos a la gran cuchipanda de la Feira do Cocido de Lalín. No podían fallar: allí se juntan todos en torno al cadáver del animal totémico

  DOMINGO Algunos altos burócratas de vocación (otra cosa son los tragaldabas), de Bruselas, de Madrid, de Santiago, de…, suelen ser gentes a las que comer les parece un acto necesario pero fastidioso, ese momento que queda entre la redacción farragosa para una solicitud de instalación de un ascensor en un edificio donde viven cuatro personas incapacitadas físicas, o la traducción al arameo de un informe para una explotación de pollos al aire libre en

  DOMINGO La gran madre de las inflaciones es la campaña electoral, preelectoral y  embarazo in vitro. En la campaña, precampaña y empreñamiento, los políticos prometen tantas inversiones, inyecciones seminales y duchas de dineros que al ritmo que llevamos de elecciones erecciones  hasta yo estaría forrado y con una barriga del siete prematuro o del  nueve próximo a romper aguas. Pero no, la barriga que tengo es la de los desmoronamientos de los viejos caserones 

  DOMINGO Llueve, otra vez llueve, y la lluvia no es noticia en estos horizontes brumosos, –balcones grisáceos, edificios desconchados, desdibujados cielos de plomo–, más que para las personas melancólicas y escleróticas, un poco tronadas, que miramos y oímos y sentimos la constante y terca lluvia con mirada indulgente cuando no afectuosa. Domingo, y llueve como siempre. Si el mundo se parase unos instantes y la lluvia siguiese cayendo, qué felicidad. Es buena compañera, la

  LUNES El Patriarca, el de “El otoño del patriarca”, le vendió el mar a los ingleses; perdió de vista , desde la ventana del palacio presidencial, el acorazado que lo vigilaba, e hizo caja, más o menos como los patriarcas de aquí les vendieron las telefónicas y las energéticas a unos cuantos que comían con ellos; y también hicieron caja. Lástima que la caja, después, se fuese vaciando con préstamos a otros necesitados de