Josesiño ha estado escuchando por la radio y viendo por la televisión las protestas de los jóvenes nepalíes por la censura de la internet que les llegaba a sus adminículos electrónicos movidos por energía eólica de las montañas del Himalaya; censura aplicada por su gobierno, títere del de China; y Josesiño ha estado de acuerdo consigo mismo en que se trata de una injusticia indigna que debe ser acompañada y combatida desde su pueblo

  La ONU, Organización de Nulidades Orgiásticas, es un ente que se parece a un termitero febril de vagos y maleantes ciegos. Un pudridero de políticos mohosos a los que hay que premiar con un chollo que mantenga viva su inanidad. Jamás ha servido para nada más que para que en el edificio de la sede se rueden unas películas de variable calidad cinematográfica en las que Cary Grant parecía  Bruto acuchillando a Cesar o

  A la algarada profundamente pacifista que boicoteó la etapa final de la Vuelta a España en bicicleta solo le faltaba un Cojo Manteca. Seguramente muchos de los que enarbolan las banderas palestinas no tendrán ni idea de quien era o fue ese hombre mutilado que desarrollaba una vida ascética al margen de la sociedad y que un buen día se cruzó con una manifestación estudiantil contra aquel Gobierno y aquel Maravall ministro de educación

  La terraza del bar es la antihistoria, es el lugar que primero van a  bombardear los drones chinos cuando ocurra la gran invasión. En la terraza del bar viven ya desde hace unos años las parasitarias clases sociales de esta España de los güevos. Cuando paso al lado de ellas, teniendo que jugarme la vida por la calzada, toreando silenciosas cobras eléctricas y toros diésel de la ganadería de Victorino, tengo la impresión de

  Camino de mis obligaciones, bajo por las escaleras que unen avenida de Santiago y avenida de Marín, ese puente-túnel  que también cruzan las vías del tren. Me he encontrado cara a cara con un grupo de gente que ocupaba la acera, cámara de televisión incluida, y con una pequeña retroexcavadora al lado que se mantenía en discreto silencio observando el grupo. Los huelo a distancia: son políticos locales y aduladores en nómina molestando a

  La Administración Gargantua española se ha convertido en una casa de citas. Pero no solo la Administración Gargantua, también las peluquerías, los administradores de fincas, los limpiadores de cristales, las orquestas del verano, el inscriptor de lápidas funerarias y el restaurante cutre con dos estrellas, general de división. De momento para lo único que no hay que pedir cita es para entrar en el súper de ahí enfrente, para comprar unos calcetines al gitano

  Andamos por ahí sin prestar atención a lo que hablan los demás, nos importa eso un carajo y solo atendemos cuando nos afecta al estómago, centralita telefónica automática de la mayor parte de los cerebros (la otra está entre las piernas). Por eso no nos escandalizamos de las mamar-mamarrachadas que los políticos y Cía nos escupen a la cara cada vez que tienen diarrea mental, que es siempre. Si de verdad tomásemos conciencia de

  ”Tenemos un nuevo abogado, el doctor Bucéfalo. Poco, en su aspecto exterior recuerda la época en que aun era el corcel de Alejandro de Macedonia…” (Kafka, “Un médico rural”). La fotografía no es muy certera y a veces me entra la sospecha de que sea un burdo montaje. Se ve la pierna de alguien con falda (¿tal vez un escocés?), y otro trozo de pierna, que hace que el compás se abra (¿Nadia Comaneci?)

  El objetivista periodista, documentalista y entrevistadorista de etarras y otras hierbas, Don Jordi Évole, evohé, en un artículo en la Vanguardia, pidió no hace tanto tiempo (noviembre del 23) que una calle en Cataluña fuese señalada con el ilustre nombre de “Santos Cerdán” en pago a los servicios que a esa región tan vituperada por los parientes pobres, había realizado el interfecto. Fue una lástima que tan provechosa idea no tuviese tiempo de haber

  Lo que viene a continuación se resume en que adoro la justicia poética aunque sea tardía, así que les ahorro el trabajo de seguir leyendo. Tengo por el futuro la misma nostalgia que Buñuel cuando decía que le gustaría salir de la tumba cada cierto tiempo para leer los titulares de los periódicos y volverse luego a descansar tan ricamente. Tengo tan Málaga Virgen que los colmillos de saborear la sangre de algunos cuellos