Cuando la ciudadanía está harta se tira un pedo y sigue adelante. Hay que estar muy harto de estos ineptos, fatuos, depredadores de la clase media, mentirosos, cínicos, coleguillas de asesinos y cachazudos xenófobos, para echarse en los brazos de gentes sin escrúpulos, ladrones, corruptos, amiguetes de los ricos infames y de la Iglesia carca, enemigos de la clase media, mentirosos y cínicos. El hartazgo produce gases y los gases, la gente que de

  Ya temo por mi vida en este su último tramo, así de cara se ha puesto la supervivencia. Uno había tenido una infancia más o menos peliaguda de la que fue saliendo sin grandes cicatrices: caídas, balonazos en las partes, katiuskas, sabañones, rasguños, varicelas, maestros y curas, catequesis y pruebas del mínimo común múltiplo, amores imposibles, lo normal. Y además, El Jabato, El capitán Trueno, Mortadelo y Tía, Carpanta, Anacleto agente secreto, 13 rúa

  No sé si ya lo estarán poniendo en práctica, aunque por lo mal que huele todo me temo que ya está en pleno funcionamiento. Si yo fuese el jefe del espionaje ruso o el de Fumanchú (me ofrezco barato), hace tiempo que hubiese puesto en práctica un método infalible para conquistar el poder en ese país sudista en el que de momento aun resiste la democracia, funcione esta mejor o peor, pero aun vive,

  Parece un efecto secundario de la vacuna anticovid que, estoy seguro, ya se han puesto: la pérdida de memoria. Ninguno recuerda nada de lo ocurrido, son como los juramentados  de la mafia que, ante las preguntas de los agentes de la ley, se niegan a abrir la boca si no es para pedir un abogado y un bocadillo de mortadela. Saben que si dicen algo que comprometa a sus jefes serán dulcemente enviados al

  Ahora mismo sólo hay dos cosas en España que parecen tener importancia y estas dos cosas son tres, la política, el fútbol y la pandemia. Si hacemos caso al Dogma las cuatro cosas se resumen en cinco: Los cinco Mandamientos se resumen en uno: Todo es fútbol y sus sucedáneos: Política y Corte y Confección. Lo demás no existe en su esencia metafísica y preternatural. Los centrifugados del centro, o sea, de Madrid, como

  Esta situación de confinamiento y desescontrafinamiento, de prohibiciones para el tanga por un lado y  animados festivos locales locos por otro, de imposiciones estrictas para las que se exige rigurosa etiqueta, y condescendencias amistosas de “viste como quieras, neno”, dependiendo del humor de los políticos de turno y latitud me esta confundiendo las pocas neuronas que me van quedando en buen uso y que seguramente ya no pasarán la ITV obligatoria en un hospital

  Yo ya he dicho muchas veces que tengo la manía de reducir todo al absurdo, soy una trituradora de la realidad. Es una manía como otra cualquiera, la de comer sopas con honda o ir a Cuenca en autobús. El absurdo es algo tan  pequeño pero tan compacto como esos agujeros negros de los que dicen que la materia es tan materiona que se come a la materia que aun no ha  madurado del

  Sin que sirva de precedente y copiando al pie de la letra a aquel alcalde de  Villar del Río de “Bienvenido míster Marshall”, hoy quisiera dar una explicación que nadie me ha pedido: decía Hemingway que él escribía para Edmund Wilson, el gran crítico literario  norteamericano; Bernard Shaw a veces amenazaba a uno de sus enemigos con sacarlo en sus obras teatrales, me imagino que para ridiculizarlo; García Márquez decía escribir para que lo

  El tibio no calienta nada, ni siquiera la silla, se esta ahí quieto, esperando que algo lo anime, es como una mancha de café en el platillo, o una mancha de humedad en el aleph del salón, como el arpa de Bécquer, presente sin próximo futuro, el tibio nada dice más allá de un asentimiento con el cuello, que le dobla la papada. El tibio cruza los dedos de las manos y las manos