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Tú empiezas a escribir a primera hora un texto acerca de un hombre solitario que en su casa, muy temprano, cuando aún la mañana es un esbozo o un borrador, se levanta de la cama, bebe un café solo sin azúcar, se sienta en el sillón de su escritorio y comienza a pergeñar un texto acerca de un hombre solitario que muy temprano, casi recién amanecido el día, se acomoda en el sillón de su

Según decían los periódicos días atrás, hay miles de pueblo en Galicia completamente abandonados y muchos otros en los que subsisten vecinos solitarios que son sus únicos habitantes, como en aquella novela de Llamazares titulada La lluvia amarilla. La noticia, en manos de alguien como Álvaro Cunqueiro, es un argumento suficiente para fantasear con lo que le espera al entorno rural en medio de un éxodo que empuja a los antiguos moradores a abandonar las

Para Antonio Meilán, mindoniense. El viajero, después de algunos días de recorrido por Galicia, entra en Mondoñedo. Como casi siempre, independientemente de la estación del año, la ciudad está gris y en el aire hay una suspensión de gotas imperceptibles que contradicen la rotundidad de un mes de mayo soleado que, con las lluvias precedentes, muestra el esplendor de los alrededores y otorgan a Mondoñedo la categoría fantasmal de una vieja película o de una

Si usted quiere ser una buena persona, muérase. De inmediato habrá alguien que hablará bien de usted. Aunque haya cometido las mayores atrocidades mientras estaba vivo, en cuanto la diñe, aparecerá algún mentecato que loe su presunta bondad y halague su memoria hasta límites obscenos. La necrología es un género periodístico perverso y suele contener la mayor cantidad de falacias que puede albergar un periódico, superior, incluso, a las promesas de los políticos, lo cual

Uno, que ya no cree en nada y menos todavía en la patria, en las fronteras, ama esta ciudad con desesperanza o la desama en sus zonas marginales, donde nadie emplazó estatuas ni propuso inauguraciones con sonido de gaitas adherido. Ama las orillas de un río que sobrevuelan las grullas, los cormoranes, los patos y las gaviotas; ama el barrio chino que se descompone y en el que a las puertas de los burdeles se

A Miguel y Juan Estábamos tres clientes en la barra del bar y el tabernero al otro lado de la frontera. Atardecía y, como de costumbre, había dos pantallas de televisión: en una, la tribu de simios de Sálvame discutían entre sí; en la otra, atronaban los 40 Principales: esa iconografía del infierno nos rodeaba y, más aun, cuando ahora, los clientes de un bar que antes se reunían para charlar de cualquier nimiedad futbolera

A S. L. C., con perdón. Releyendo a Gerald Brenan (ese inglés que, como sucede con frecuencia, escribió algunos libros imprescindibles para que los españoles nos conozcamos a nosotros mismos un poco mejor, como El laberinto español o Al sur de Granada), di con una frase de su libro Pensamientos en una estación seca, que el tiempo se encargó de rectificar (otra cosa que sucede con frecuencia). En ese volumen de aforismos, recuerdos, apuntes breves,

Hay personas suplantadas por su propio personaje, por su propia máscara. La familia real, por ejemplo: yo creo que España mantiene una familia real para que los artesanos (o artistas) que se dedican a fabricar ninots tengan a alguien en quien inspirarse. Son personas que pasan por la vida sin verla, que habitan en los márgenes de la realidad o dentro de una realidad propia que es una fantasía de la acaramelada factoría Disney con